“说。”
“想叶青云。”
林清黛的手停了一下。
诗台上那个青灰长衫的布衣才子,从她脑中过了一遍。
“他?要动武?”
“他正在练。”
林清黛把棍子放下。
院里的铁器味被风吹散些,食盒里的酱香反倒更清楚。
她走到石桌边,夹了一块肘子。
“他练到什么程度了?”
“还不清楚。”
“你怕他?”
顾墨染没立刻答。
怕一个七品,说出去够丢人。
可丢人总比丢命划算。
林清黛咬下肘子皮,咽得很快,却把一切看在眼里。
“那你为何还把他留在京城?”
顾墨染走过去,把木棍靠在石桌边。
“赶走他,他会回来。”
林清黛抬眼。
“不如杀了他?”
“这人命硬,暂时杀不干净,还容易让他背后的人得逞。”
他停了停。
“他背后的人正发愁怎么对付本王。”
林清黛把筷子放下。
“懂了。”
顾墨染看她。
“懂什么?”