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第801章 死人不说话，活人替他们写遗书（第1页）

那支廉价的圆珠笔在登记簿上划过，笔尖因为用力过猛把纸戳破了一个洞。

陈昌没有换纸，只是顿了一下，绕过那个破洞继续写。

队伍排得很长，没有人催促。

三天，二十九个名字。每一个名字背后都是一条断掉的脊梁骨。

一个满头银发的老妇人颤巍巍地走上前，把一个锈得掉渣的铝制饭盒放在课桌上。

饭盒盖子很难打开，卡扣早就蚀烂了。

陈昌用指甲小心翼翼地抠开，里面没有馊饭，只有半张发霉的工资条。

字迹已经淡得像水渍，但编号栏里的“B47”依然像烙铁一样清晰。

这与那天在地下室偷拍的残卷编号完全吻合。

陈昌感觉喉咙发干。

他没说话，只是双手接过那个饭盒，像是接过一枚未爆的炸弹。

这天夜里，深水埗社区中心的灯管一直在闪。

陈昌把二十九份家属提供的零碎线索摊了一地。

他在对比明德公益历年的支出明细。

这本来是本烂账，但他发现了一根极其隐蔽的细线——一笔名为“特殊抚恤金”的款项，每年雷打不动地汇入同一个账户，持续了整整十年。

顺藤摸瓜查下去，户主的身份让他后背发凉：那是周慕云表弟的老婆。

陈昌的手指悬在键盘上，心脏撞击着胸腔。

曝光？

不行，现在发出去只会被当成花边新闻淹没。

他去了一趟楼下的复印店，把所有资料复印了三份。

第一份塞进加急快递袋，收件人是中环律所的余文慧。

第二份投进了街角的廉政公署举报信箱。

至于第三份，他坐了一小时公交车，去了区立图书馆。

他在《香港劳工史》这排书架前站了很久，抽出一本积灰的大部头。

书号正好对应丙十七项目的竣工日期。

他把那几张薄薄的纸塞进书脊的夹层里，合上书，重新插回书架最不起眼的角落。

如果他出了事，这本无人问津的书就是墓碑。

高等法院的空调开得很足，冷得刺骨。